¿Por qué en esa pequeña cabeza de perro nos llegamos a imaginar a nosotros mismos? ¿Vemos a un humano en él?
¿Por qué con sólo un perfil vemos toda la cara, su expresión de sumisión, mansedumbre y resignación?
¿Está en él, en el destino de ese cachorro, Francisco de Goya aguardando fatídicamente la muerte?
¿Qué es lo que él ve que a nosotros se nos impide ver? ¿Acaso cuenta con ello para probar nuestra mirada?
¿Cuál es el enigma de una pintura cuya monocromía es la fuente de la emoción que asalta al espectador?
¿Esa intemporalidad, ilocalización y descontextualización son un deliberado propósito para que la visión esté totalmente abierta y persiga la perennidad?
¿Es el gesto despectivo de un artista agotado y amargado que con lo exiguo quiere llegar al límite?
¿Y por qué un perro, un mísero can pordiosero?
¿Es que en esa escueta escena, si se me permite calificarla así, se halla inmerso todo el turbulento mundo interior de Goya, sus premoniciones, sus miedos, sus frustraciones y desdichas?
¿Es un secreto que quedará en lo más profundo de esta maravillosa obra de arte?
Humberto y yo nos sentamos en nuestra esquina del malecón. Una brisa dorada abrillantaba las aguas mansas que acariciaban nuestros pies. Un perro se acercó a nuestro lugar. Le dimos la bienvenida y le hicimos un sitio. Nos dijo que era el perro pintado por Goya que después había sido desterrado. Estuvo hablando toda la noche. Al amanecer aulló y nos dejó. Hasta siempre, amigo.
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