- Seguimos teniendo miedo a nuestra disolución paulatina por falta de raciocinio, que es ese retroceso a lo amorfo, aunque la realidad que se refleja es mucho más escalofriante, pues son nuestras calaveras. Al aragonés TRESACO no le importa vulnerar el principio de identidad si con ello hay una visión del mundo más caótica y auténtica.
- Pero sobre el raciocinio también existe este descubrimiento, un espíritu de creación que sobrepasa el del mero análisis, que es el que al final hasta ahora buscábamos para estar tranquilos, reposados, imaginando que esas cuadrículas, esos cubos, esas geometrías eran las verdaderas epifanías para los que vivimos en la angustia.
- Sin embargo, este autor no está por moverse en sus obras por esas coordenadas, quiere algo más, quiere que haya una experimentación de las mismas por ellas mismas y de forma inmediata, esto es, sin más mediaciones (Gadamer). Y lo consigue, porque son sus fuertes convicciones las que obtienen que su plástica haya de ser nuestra referencia en todas sus contingencias.
Hay que amar con horror para salvarse,
amanecer cuando los mansos dientes
muerden, para salvarse, o por lo menos
para creerse a salvo, que es bastante.
(Mario Benedetti)
- Ninguna pintura latinoamericana es tan delirante como la cubana, es una isla que incuba constantemente un fragor indeclinable en el que no cabe la cordura, sería demasiado fría y aburrida. Y lleva la contraria a aquello de que sólo el mal material utilizado de mala manera puede dejarnos el mejor cuadro, observándolo desde el mejor ángulo, o desde el peor. Pura falacia.
- El ejemplo es el cubano PLANES, cuya dicción parte de una calificación técnica incontrovertible y de un imaginario infinito que nos lleva de un mundo a otro, de una realidad a la siguiente, de la nada al todo, y en el todo nos deja para que nos disfracemos y acumulemos experiencias visuales y emocionales que nos cuesta dilapidar en pensamientos rutinarios.
- Para paráfrasis y glosas las suyas, las que se explican mirando como la vida se nos va en la mirada, y como la mirada nunca deja plantada a la vida. Es esa plástica que se impone como argumento visionario, como luz que jamás se apaga, como concepto apoteósico e irrenunciable en su dimensión cargada de mensajes que hay que descifrar si se quiere, y si no está el origen, la burla, el sentido de la existencia insular, el carnaval, el ron, el hambre y la misa yoruba.
Hay tantas muertes como teologías,
pero todas se juntan en la espera.
Esa que acecha es una muerte sola.
Escarnecida, rencorosa, hueca,
su insomnio enloquecido se desploma
sobre todos los sueños, su delirio
se parece bastante a la cordura.
Muerte esbelta y rompiente, qué increíble
sirena para el Mar de los Suicidas.
(Mario Benedetti)
- Este fotógrafo aragonés, FUEMBUENA, se pasó muchos días solo en medio de esta nada que es lo es todo, para capturar unas imágenes que no son el hombre ni la mediocridad que alcanza. Ha dejado de lado lo que escribía María Bolaños sobre eso de que no hay tema que interese al hombre que no pueda ser expresado mediante la representación de un cuerpo humano.
- Pues no es el cuerpo humano, no, (éstos posiblemente sean otros mejores), sino el traslado de la mirada a la comprensión de que hay ámbitos en los que desaparece, no está, y si lo está seguramente es para hacer daño. Quizás incluso sea verdad ese tópico de que toda esta blancura, helada o no, es la máxima pureza, pero creo más bien que es una inmanencia plástica que estamos perdiendo porque no sabemos preservar la soledad de un arquetipo.
- El resultado son unas son unas impensables, metafísicas, espectrales formaciones de lo real en busca de lo irreal, de una configuración que continuamente se está generando, evolucionando, reestructurando, con el fin de hallarse a sí misma, de hacer surgir lo que su sentido estético le dicta, el único al que le pide consejo y ayuda para sobrevivir.
ver que el dinero forma un cerco
alrededor de tu esperanza
sentir que otros
los peores
entran a saco por tu sueño.
(Mario Benedetti)
- Ante la obra del español REJA, con esa dosis de patetismo medieval, bizantinismo y barroquismo mezclado con un realismo fantástico, incluso surrealismo (increíble similitud con un Ecce Homo del asturiano Aurelio Suárez, uno de las máximos representantes del este último movimiento en España), se me viene a la mente lo que escribió Tzara:
- El artista es el dolor de los objetos. Al identificarse con ellos debe vaciarse de cualquier sustancia extraña a los mismos hasta el punto de que su estado de receptividad sea total, abierto incluso a las alas resplandecientes de la muerte que a veces le visita.
- Por tanto, continúa, mata al objeto, pero se conquista. Se apodera de él por medio de la violación o la ternura, pero, al ahogarlo, lo expresa. Toda expresión, cuando tiende a completarse, es, en cierta forma, un asesinato. En definitiva, una meditación metafórica hilada y consustancial al hecho de la manifestación de tal narratividad esquemática de este sentido del hacer artístico.
que entre los perros
los hijos de perra
las comadronas los sepultureros
los ángeles si hubiera
y si no hay
que entre la luna con su niño frío
que baje el puente y que se quede bajo
- Me escribe ALBERTO REGUERA, mi amigo segoviano, para comunicarme que inaugura en la Galerie Olivier Nouvellet de París el 10 de marzo, en la que estará hasta el 23 del mismo mes. Ya he comentado su obra desde todos los ángulos en este mismo blog (modesto e insuficiente blog), o creo haberlo hecho, pero la poesía que se contiene en la misma es interminable, inagotable e indestructible.
- Tiene un atributo que ahora echo mucho en falta en la actualidad, cual es la pasión por encender y dar calor a un frío de archivo al que le falta esta luz, este ansia de dejarnos ciegos de claridad, de convertirnos en su rostro inmortal, que nunca se extinguirá si no es acabando con la textura de su espíritu y pensamiento (en el que confluye un hacer lento y minucioso, una intuición voraz y silenciosa).
.jpg)
- Ya no es el cuadrado, ese espacio de muerte, de lecho, sino una prolongación que se funda sobre la extensión hacia más allá del que siempre nos cuentan una historia pero nunca nos describen. Ahora, ante estas piezas, parece que lo podemos ver y situarnos, imbuirse de sus sensaciones, empaparse con sus moléculas, gravitar sobre sus constelaciones. No duden sobre lo que sienten y comprueban ante estos complejos puros y ámbitos que no están desnudos. No vacilen ni sospechen, ni recelen, ni teman, ni fluctúen, ni se dejen llevar por la melancolía. Es una forma de ver un reverso que no acaba en tragedia sino en el drama de no poseerlo.
que entren amor y odio y voz y gritos
que venga la tristeza con sus brazos abiertos
y la ilusión con sus zapatos nuevos
que venga el frío germinal y honesto
y el verano de angustias calcinadas
que vengan los rencores con su niebla
y los adioses con su pan de lágrimas
que venga el muerto y sobre todo el vivo
y el viejo olor de la melancolía
que baje el puente y que se quede abajo
(Mario Benedetti)
- Picabia se encrespa y confiesa que para no ser nada me disfrazo de hombre, pues yo, dice Miró, cuando renuncio a mí mismo me afirmó más, con lo que llegamos a mi conclusión, interviene Sartre, de hay que inventar los medios de inventarse.
- Lo cual le queda corto a HÉCTOR VELÁZQUEZ, que participa del descubrimiento de Klee de que el yo es un conjunto dramático. Allá aparece un ancestro profético. Acullá un héroe brutal. Más acá discute un vividor alcohólico con un erudito profesor. Por allá se adora a una cantante lírica crónicamente enamorada. Y el papá se le enfrenta de manera pedante. Entre ambos el tolerante tío hace de mediador [.....]
- En definitiva, que en la obra de este artista hay verdad, realidad, plástica, identidad, creatividad, ingeniosidad para sacar nuevos materiales a la luz, formulaciones conectadas a un lenguaje de lo arcano y que hace auténticamente cercano. Y un homenaje a la contemplación y al tocamiento, a un imaginario que siempre está insuflándole energía y mitologías del cosmos en el que habita y medita.
pero puertas adentro es un fracaso
este mar que me invento no me moja
no tiene aroma el árbol que levanto
y mi huracán suplente ni siquiera
sirve para barrer mis odios secos
(Mario Benedetti)
- Son como sueños olvidados, que trazan sus propias formas de retener el eco, de configurar los claros y las sombras, el pensamiento crucial de lo informe. Con refinamiento y sutileza, con elegancia y pulcritud.
- No es para la holandesa SCHOLTEN una cuestión de virtuosismo formal, es mucho más que eso, es una esencia por figurar el espacio, acometerlo como un cosmos en el que se asientan nuestros remotos genes, en el que ya no hace dilucidar sino dejarse llevar hacia dentro, transportarse, restituir lo que de nuestra naturaleza se transfigura y pactar con lo deseado para que quede fuera.
- Quizás sea uno de los pocos goces los que nos transmiten estas constelaciones de dibujos sin camuflajes, tampoco sin heridas, sólo los rumores del céfiro y el aura del poniente. Quizás, sea en definitiva, unos idilios entre los muertos. Pero, no obstante, no vayamos sin ellos.
usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío
entonces
usted muere.
(Mario Benedetti)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
